mais mimos

O Oscar Tomé foi invadido pelo espírito natalício e anda a estragar-nos com mimos.

Estes são os seu últimos devaneios:

E entretanto lança o desafio de enumerar as 5 coisas das quais mais nos arrependemos.

Falo por mim, a S. logo responde por ela. Epa, eu "só" me arrependo de (quase) todas as vezes que menti. O resto acho que fazia tudo igual outra vez. Acho...

E desta vez porto-me bem, e passo os selos aos blogs que gosto, logo os que sigo com mais dedicação, o que inclui o do amigo Oscar (http://purosaboramim.blogspot.com/)!

http://b-indigo.blogspot.com/
http://dolitasworld.blogspot.com/
http://grow-up-boy.blogspot.com/
http://ourmadworld.blogspot.com/
http://enquantocofioabarba.blogspot.com/

(Caracois-L)

se o natal é quando o homem quiser, a páscoa é quando eu quero!

Sexta-feira. O dia psico-terapêutico. O dia do sorriso Pasta Medicinal Couto - contaram-me no outro dia, que há quem combata o capitalismo, até na hora da higiene oral (e a doida sou eu..). O dia em que anseio pela hora de saída do trabalho para dormir a sesta. Dormir a sesta para poder não dormir à noite.
São 11h da manhã. Começam as trocas de mensagens para celebrar mais um fim-de-semana. Uma começa por dizer que ontem teve a visita de um homem com barba que lhe levou “uma prenda”, mas que não era o Pai Natal. Outra goza com as pessoas que a acolheram o fim-de-semana passado, mas que merecem ser gozadas. Eu... bem… eu, na falta de prendas e cenas tristes, avanço cheia de segurança: eu hoje vou partilhar fluidos orgânicos com um homem com barba. Mas tratei logo de esclarecer: o dito homem vai recolher a minha ranhoca e o meu sangue para fazer análises. É… a febre não vai embora.

E a meio da tarde fez-se luz...
Após um ano de torturas e milagres.
Após alguns meses de vários tipos de abstinência.
Após um jantar em que poderiam ter sido 13 à mesa, não fossem “os colas” de última hora.
Hoje dou por mim a oferecer o meu ranho e o meu sangue.
Adorem-me!
Eu sou Jesus, versão século XXI.

(Caracois-L)

Faz frio lá fora...

Faz frio lá fora! O céu está cinzento... Agora não chove.
É Dezembro!
Há algo diferente hoje... Não sei... Foi de repente, mas tudo ficou diferente hoje...
Não sei dizer como começou. Apenas comecei por sentir a tristeza invadir-me. Estupidamente dizemos: "Ah, é do tempo!".
Não, não é do tempo... Ou melhor... é do tempo! Não do clima, mas do Tempo...
Tempo que não volta atrás!
Tempo que dói!
Tempo que gela, que me faz gelar.
Tempo que passa depressa, sem nos apercebermos.
Tempo que infelizmente não volta atrás.
Hoje, olhando á minha volta, vejo o que o tempo me fez.
Estou maior! É verdade, cresci! Estou mais forte... Mas também sei que nunca fui propriamente fraca. Mas hoje... Hoje sinto-me fraca, mais fraca!
Há muito que não me sentia assim... Invadiu-me a saudade... Saudade! (suspiro)
Sim, suspiro! Suspiro por ti... Suspiro pelo passar do tempo. Tempo que não volta atrás!
Fazes-me falta!
Sinto a falta... Hoje mais do que ontem... Porquê?
Não sei... Estou sozinha agora. Talvez por isso.
Perdi-me no pensamento. Perdi-me sozinha na saudade!
É Dezembro!
Está frio lá fora...

(há muito que não me dava para isto)

(Caracois - S)

lady of ice

Tocarem-me nas mãos é uma invasão do meu espaço. Dou mais facilmente um abraço ou um beijo que uma carícia na mão de outra pessoa. Simbolismo tonto? Talvez. Mas um dos maiores símbolos dos meus territórios privados, um portal místico, sei lá.
Hoje pediram-me a opinião num assunto. Assunto delicado. Assunto penoso. Assunto difícil de avaliar, quando os meus próprios assuntos não estão resolvidos.
Acedi ao pedido.
Porque vejo uma sombra do que essa pessoa pode já ter sido.

Porque ainda assim, gosto dessa sombra.

Porque vejo um coração que teima em bater baixinho, tão baixinho que faz o sangue chegar tímido às mãos.

Porque tem umas mãos bonitas.

Porque tem umas mãos geladas.
Acedi ao pedido.
Não porque me considere capaz de lhe dar resposta.

Não porque considere que devesse dar resposta.

Não porque considere que a minha opinião o fizesse sentir melhor.
Acedi ao pedido.
Porque quis.
Porque me revejo na sua história.
E porque as minhas mãos, tantas vezes, também gelam.

(Caracois-L)

Espirito Natalicio... onde andas?

Há que séculos que não passo por aqui... Mas hoje, depois de ler o último comentário do Óscar Tomé e de ter de seguida dado uma voltinha na sua esplanada, decidi fazer uma aparição.

Pois bem... cá estou eu! Ao certo não tenho nada para escrever. Não tenho tido episódios dignos de publicação. Como diz o Óscar: "Na minha vida ultimamente não acontece nada de extraordinário ou minimamente significativo..." Mas cá estou eu... a tentar partilhar qualquer coisa.
Não tendo nada de jeito para vos contar, partilho aqui convosco o meu total desagrado com a minha prenda de Natal:

Aproxima-se a uma velocidade estonteante, o Natal!
Mas este ano decidi que havia de fazer as coisas de outro modo. Como tal 98% das minhas compras de Natal ja estao despachadas. Evitei, assim, ao máximo a loucura das compras de útima hora. No entanto, e por incrivel que pareça, acho que muitos portugueses decidiram este ano fazer o mesmo.
Resultado: Eu fugi das confusões, é certo. Mas tenho levado com as confusões das compras todos os fins-de-semana (ou melhor, todas estas últimas 3 ou 4 semanas).
(Só para esclarecer, eu trabalho numa loja de roupa. Tem sido o terror!)

O que de facto me animava era o facto de estar á espera da minha recompensa: o cabaz de Natal!
Andava eu muito contente a pensar que este ano (tal como nos últimos 4) iria receber um belo capaz de Natal, repleto de doces e garrafas de bebidas (tipico espirito natalicio), quando no passado sábado, o meu encarregado me entrega um pequeno pedaço de cartao prateado em forma de envelope, onde se podia ler: "Este é o nosso presente de Natal para ti."
"O quê??? Onde está o meu cabaz???" - pensei.
Pois bem... este ano substituiram o meu magnifico cabaz por um cartão oferta no valor de 60€ para gastar numa das nossas lojas!!!
"Isto não pode ser real!" - exclamei.

Chamem-me o que quiserem... mas por muito que goste de fazer compras (e gosto!) preferia mil vezes o meu cabaz de Natal!
Onde está o espirito natalicio? Parece que ele abandonou a nossa empresa (algo que eu ja devia ter desconfiado, tendo em conta as horrorosas decorações de Natal das nossas montras!)...


(Caracóis - S)

acho que era a A

Sexta-feira, 16 horas: chego a casa com um cansaço arrasador, deito-me e acordo só no dia seguinte. Provável diagnóstico: gripe. Uma qualquer. Talvez a A.

Sábado, 20 horas: a entrar em parafuso. Eu, L. a Grande Borguista, ia ficar em casa pela segunda noite consecutiva do fim-de-semana. Quando me lembrei que só existem duas noites num fim-de-semana normal, a neura instalou-se.

Sábado, 23 horas e 40 minutos: o meu telemóvel toca para me dar a notícia de uma visita inesperada com paracetamol, música e perfume dentro do bolso do casaco. Nas horas seguintes iria aperceber-me que, afinal, esse mito urbano de uma noite bem passada na conversa, com bolachas e coca-cola e sem qualquer tipo de actividade física, seja ela de que natureza for, não é mito nenhum.

Domingo, 7 horas: fecho a porta, acendo o último cigarro de Sábado e penso...

“não há pessoas perfeitas, mas algumas andam lá tão perto…”

(Caracois-L)

um agradecimento...

Aos que passam por aqui e gostam, mesmo sem mostrar.
Aos que passam por aqui e não gostam, mas também não chateiam.
Aos que ficaram mesmo depois de algumas ausências nossas.
Ao Oscar Tomé (autor de um GRANDE blog) que nos deu o nosso primeiro selinho!

Cá está ele:

(As Caracois!)

PS: não sei se era suposto também repassá-lo para mais alguém... Se for avisa, Oscar Tomé!

e ao sétimo dia, Deus...

Ao sétimo dia após o 31º aniversário da L., Deus olhou para baixo e pensou:
"Oh minha menina, se pensas que vou descansar, estás muito enganada... hoje é que vou gozar contigo à grande!"

Para além de me ter posto a servir de conselheira na questão mais surreal, em que devia sentir pena, ou pelo menos, alguma consternação, mas que na realidade me deixou um pouquinho satisfeita...
Para além de me ter dado a ideia de propôr a uma miúda com uma cardiopatia congénita que subisse 5 andares de escadas quando havia 3 - TRÊS - elevadores disponíveis...
Para além de me ter proporiconado uma cólica com metano aromatizado o dia inteiro...
Para além disto tudo...

Ele decidiu encher hoje as ruas de homens com barba!

Dei-me ao trabalho de os contar a partir do meio-dia (altura em que percebi o master plan do bacano). Foram 67 e destes, 18 trabalham nos armazéns do Chiado.

Mensagem aí para cima:
SE A TUA IDEIA ERA QUE EU ENJOASSE DESSA ESPÉCIE, ESQUECE! ATÉ GOSTEI, ESTÁS A OUVIR?!?!?!

(Caracóis-L)

PS: quem leu isto antes das 2h10 e voltou a ler depois, talvez note uma ligeira correcção, mas teve mesmo de ser...

primeira comunicação oficial com 31 anos

Escusado será dizer, tendo em conta que fui trabalhar num Domingo de chuva daqueles que pede pijama o dia inteiro, que o meu humor não está nos melhores dias. Podia até acrescentar que o idiota que se lembrou um dia que trabalhar aos Domingos é bom e faz bem, devia, no mínimo, ser empalado em praça pública.

Duas pérolas a registar neste dia:

Pérola n.1

Jovem cigano vem ao gabinete acompanhado pela mãe. Ele devia estar quieto, mas não estava.

Pela 50ª vez aviso-o: "Oh rapaz, tens que estar sossegado!"

A mãe argumenta: "Ele é hiperactivo em último grau (oh céus, lindo!). Isso agora é doença, no meu tempo levávamos no focinho!"

Ri-me, e por simpatia concordei: "Pois era, pois era!"

Ela acrescenta: "Pois, porque você também tem cara de quem levou umas belas lamparinas no lombo por ser assim!"

Pois é meus caros, a senhora de etnia cigana olha para mim durante 5 segundos e considera que: eu tenho cara de rufia versus hiperactiva-em-último-grau e que merecia, sem qualquer dúvida, ter levado uns belos sopapos desde que nasci!

Pérola n.2

Faço uma pequena pausa para fumar um cigarro na rua.

Um jovem dos seus 80 anos, visivelmente, sonoramente e aromaticamente embriagado aproxima-se de mim para desabafar sobre a vida.

Ele: "Sabia que a minha reforma são 500 euros, mas que este mês recebi a dobrar?"

Eu: (Oh fantástico! Com tanta gente na rua, porque é que os malucos falam sempre comigo?) "Então ainda bem, para comprar as prendas de Natal!"

Ele: "Ainda bem uma merda! Então e no Carnaval, e na Páscoa e nos Santos?? Como é que é?? Cabrões! *"$/=#?"@!!!!!!"

Eu: "Pois, pois... tenho que ir trabalhar, boa tarde..."

Boa noite!

(Caracois-L)

PS: Concordo com os dois!

coisas absolutamente estúpidas que só me acontecem a mim (III)

Estou a combinar a ida a um concerto com uns amigos. Um deles é especialmente gozão, principalmente ao telefone. E eu tenho um tratamento especial para os amigos gozões. O meu telemóvel acabou agora de tocar com um número desconhecido, atendi e esta foi a conversa:

Eu: Sim?

Ele: Estou... aaa... é a... hmmm.... a sra L.?

Eu: Sou...

Ele: aaaa... boa tarde... sra L.

Eu: oooh estupido tás bom? O que é que queres?

Ele: aaaaa.... fala da EDP....

*silêncio*

Ele: aaaaa.... estou?... Sra L.?....

plin!

Obviamente enganei-me... não era o meu amigo...

(Caracois-L)

bom diaaaaaa!!!!

A mulher das insónias.
Ou talvez não.
Simplesmente a mulher dos fusos horários errados.
Tenho insónias porquê? Porque como não durmo à noite, chego a casa à tarde com sono e… durmo. Acordo à hora que as ditas “pessoas normais” vão para a cama, janto, estou acordada a noite quase toda e depois durmo uma “sesta” antes de ir trabalhar de manhã. Depois chego a casa à tarde com sono e… durmo.

A verdade é que sempre tive tendência para ter mais actividade nocturna. E digo isto consciente do risco de ser mal interpretada. Mas vivendo sozinha, mais esta tendência se acentua, porque não tenho que me "compatibilizar" com os horários de alguém com um ritmo circadiano normal.

No entanto, a noite de Domingo para segunda bateu recordes, fui trabalhar praticamente de directa. Mas como só cheguei a casa depois da hora de jantar, só dormi à hora das “pessoas normais”. Resultado: hoje acordei às 4 horas como se já fossem 9 horas, fresca como tudo!
E então, o que tem isso de especial?
Nada! Já lavei roupa, já lavei loiça, já almocei… sim, porque sinto que é como se fosse meio dia, já “mamei” uma pizza e uma lata de coca-cola, estou agora a curtir aquele cigarrinho-do-depois-do-almoço.
Sim… eu sei… ainda são 7 horas da manhã…

(Caracois-L)

hey miuda! tás viva?

Desaparecida?
Não...
Apenas desorientada!
Umas coisas novas difíceis de entender, logo, difíceis de encaixar seja onde for.
Umas coisas antigas, arquivadas no fundo dos fundos, mas que teimam em pôr a cabeça de fora.
As insónias estão de volta.
A paciência é pouca.
A cabeça já vem dormente quando chego a casa. O resto do corpo, por compaixão, também...
Tanto que o meu jantar, desde segunda-feira são umas meias luas castanhas-escuras que flutuam num líquido branco, que as pessoas menores de 18 anos costumam comer ao pequeno-almoço.
Enfim...
Hei de voltar.
(Caracois-L)

SPM

Irrita-me que os homens, e algumas mulheres com taxa de produção hormonal diminuída, se recusem a aceitar que o síndrome pré-menstrual seja uma entidade real e com vontade própria, que encarna nas mulheres ao 26º dia do seu ciclo reprodutor, e que as obriga a proferir palavras agressivas e com pouco nexo e a chorar sem motivo aparente.

E mais, se este estado de “parece que está possuída” só dura dois ou três dias, também não percebo qual é o drama!

O facto é que eu tenho que aguentar lamúrias porque o Benfica perdeu, ou porque a outra tem um vestido igual ao de não-sei-quem, ou porque alguém disse o que não devia, durante um mês inteiro.

Então também não vos devia custar nada ouvir-me a dizer que odeio 20 pessoas, que estou farta do frio que só chegou há uma semana, que não atendi o telefone porque não me apetecia falar com a pessoa que me estava a ligar, que não respondi à mensagem porque estava com preguiça de escrever, e que estou triste – mas porquê? – não sei, que o corte de cabelo que custou não-sei-quanto no cabeleireiro-não-sei-de-quem ficou uma bela merda, e mais outras coisas que agora não me apetece dizer. São só dois ou três dias... (o resto do mês é mesmo loucura natural).

(Caracois-L)

Barcelona - 2 meses depois

Desde há uns tempos para cá, há uma conta de mail que só costumo abrir em casa. Aquela onde iria receber o resultado de um exame importante que fiz há 2 meses atrás.
Para quem não se lembra, tive que ir a Barcelona (oh chatice…) fazer um exame com 5 horas de duração, para o qual tinha estudado durante meses e que, segundo aqueles que já o tinham feito, se assemelhava a tortura psicológica do mais elevado grau.
A verdade é que hoje de manhã tive mesmo que usar esse mail no trabalho para retirar um documento. Pânico. Tinha uma mensagem cujo título dizia “[EAE Barcelona TTE - 2 September 2009]: EAE TTE Accreditation exam - 2 September 2009 session - Result”.

Tive de imediato uma taquicárdia com sudorese intensa, expulsei toda a gente da sala, fechei a porta e os segundos que aquela mensagem demorou a abrir pareceram uma eternidade… por momentos deixei de saber ler inglês, tudo aquilo era um amontoado de letras sem sentido nenhum… mas lá decifrei as palavras que fizeram o meu dia:

We are pleased to inform you that you successfully passed. Please accept our congratulations.

Dia 2 de Novembro de 2009: dia em que o meu subtil mau feitio se desvaneceu, andei sem tocar no chão, havia passarinhos a cantar por todo o lado, tive vontade de comer algodão doce e andar descalça na relva, tive vontade de abraçar desconhecidos, as pessoas com quem não simpatizo pareceram simpáticas, os feios pareceram bonitos, e até os monhés cheiravam bem!

(Caracois-L)

novembro

Já é estranho o bastante entrarmos em Novembro de manga cava...

No entanto, e como já é do conhecimento geral, no meu mundo, tudo é estranho. Esta é apenas uma estranheza que tenho o prazer de partilhar com o resto do país...

Fim-de-semana terminado já há umas boas horas atrás, porque lá fui eu vergar a mola (frase tornada célebre pelo senhor meu pai, quando se refere ao trabalho) num Domingo...

Duas situações a reter no meu curto fim-de-semana:

Pediram-me um documento de identificação para entrar numa discoteca. Perguntei porquê. Para confirmar a idade...

Parte-petulante-do-meu-cérebro: Olha lá oh meu grande parvalhão! Já fiz 30 anos há quase um ano!

Parte-bora-mas-é-curtir-do-meu-cérebro: Man! Diz lá o que andas a beber que isso é bem melhor que gin tónico!

Parte-astuta-do-meu-cérebro-mas-completamente-oprimida-pelas-outras-duas: Este gajo droga-se. Aliás, aqui se calhar todos se drogam. Vamos embora e é já!

Eu-comandada-pelo-regime-tirano-das-partes-dominantes-do-meu-cérebro: Boa noite! Pois com certeza!

Saída do turno de domingo à tarde, com uma segunda-feira que se adivinha de cão, cheguei a casa esganada de fome e com desejo avassalador de comer uma sandes de fiambre. Não tinha pão, então comi "só" uma embalagem inteira de fiambre fatiado e uma lata de coca-cola. E em vez de ir dormir, estou a partilhar esta coisa sem jeito nenhum com o mundo.

E pronto!

Boa semana para todos!

(Caraois-L)

à porta da tasca

Cheguei a casa e olhei para cima da mesa, onde estavam calmamente a olhar para mim, dois envelopes brancos sobrecompridos…
Merda! Hoje é o último dia para pagar a água e a net!
Ainda dormi uma sesta, e já noite posta, saí de propósito para ir ao multibanco mais próximo.
Pelo caminho tenho que passar por uma tasca, ou café ranhoso, como preferirem.

À porta costumam juntar-se vários indivíduos do sexo masculino, alguns embriagados, outros quase lá. Desta vez havia dois grupos, ambos com aspecto bastante duvidoso, daqueles que param a conversa sobre o Benfica para verem bem a menina que vai a passar na rua nesse momento, mesmo que a menina já tenha ar de quem tem netos.

Do outro lado da rua, sozinho e encostado à parede a fumar um cigarro, estava um senhor com um ar relativamente apresentável, pelo que optei por atravessar a rua antes de passar pelos dois grupos já mencionados.

E é exactamente no momento em que passo por esse mesmo senhor com ar inofensivo, que ele me diz baixinho: dava-te uma que te virava do avesso…
Do outro lado da rua, a conversa sobre o Benfica parou, mas ainda os ouvi a retomar a discussão.

Conclusão: mais uma vez, tentei avaliar um espécime XY e errei completamente!

(Caracois-L)

Oh L., porque comes tanto?

...

1- porque tenho fome;

2- porque cozinho bem demais;

3- porque sou uma pessoa gastronomicamente feliz (já tinha dito esta antes...);

4- porque tenho uns bons genes que fazem com que só engorde um bocadinho de vez em quando;

5- porque às vezes, ou muito frequentemente, tenho ataques súbitos de carências psico-afectivas pelo que, na falta de dinheiro para o psicólogo, faço terapia doméstica com comida em doses industriais, o que, e apesar de tudo, sempre é melhor que arranjar um gato e deixar crescer o buço.

Esclarecidos?

post dedicado a todos os que sentem necessidade de libertar um desabafo sempre que me vêem a praticar os meus saudáveis hábitos alimentares
(Caracois-L)

no metro

Um post só para relatar uma conversa que acabei de ouvir no metro.
A Alzira e a Zulmira sentam-se ao meu lado. Senhoras dos seus 50 e poucos anos, cada uma com o seu belo buço e com umas unhas em tom de vermelho escamado. Ao início pensei que o verniz estalado devia ser de lavar a loiça, mas quando uma delas decidiu palitar os dentes, usando pelo menos 3 unhas, percebi o porquê daquele trabalho artístico de manicure.
Adiante!
Sentam-se ao meu lado e começam a disputar quem tinha a vida mais triste. Sim, porque isso de comparar conquistas e vitórias pessoais é para malta que não tem vida própria. Português que se preze, só se orgulha do que lhe corre mal.

Cá vai então:

Zulmira: Oh filha, isto começou tudo a correr mal desde que o meu marido mudou os medicamentos do cástrol por causa da prósta e deu-lhe o ABC.
Alzira: Ai mulher. Foi aí que ele ficou com a boca ao lado e paradinho da cabeça?
Zulmira: Da cabeça e do resto, que aquilo agora é um mono que dorme na minha cama. Olha até fiquei com uma depressão muito grande, afectou-me toda dos nervos. Andei num psiátra e tudo, vê lá!
Alzira: Oh também já tive assim, quando apanhei a menopausa. Foi na altura que a minha Belinha teve muito doente, tinha um aninho.
Zulmira: O que tinha ela?
Alzira: Nunca nos disseram, escreveram tudo no processo criminal da menina, mas ficou tudo no hospital.
Zulmira: Pois pois… Olha sabes, eu é que agora apanhei uma psórise, que é uma doença muito grave na pele que pode afectar os ossos e o peito, mas já fiz um TACO e um tóráxe, e tou toda limpa por dentro.
Alzira: Graças a Deus!

Metro: Próxima estação: Rato. Estação terminal.
Eu: (Graças a Deus…).

(Caracois-L)

o croquete

Dia inteiro na ronha dá nisto: agora não há sono para ninguém!!
E lá andava eu a rebolar na cama e a pensar nas minhas coisas. Ontem mandei uma mensagem a uma pessoa, primeira de todas entre nós. Por brincadeira sugeri um croquete, iguaria apreciada por ambos, caso passasse perto do seu local de trabalho.

Podem agora dizer: epah oh L., ninguém sugere croquetes, rapariga!

É verdade…

A resposta tardou, mas chegou 12 horas depois, tipo testamento, mas com alguma graça.

No entanto com um pormenor perturbador. A páginas tantas (posso mesmo empregar este termo, tal não era o tamanho da dita mensagem), o autor da resposta diz o seguinte: um croquete parece-me inofensivo…

Um croquete inofensivo…
Não consigo parar de pensar nisso. Não consigo bem decifrar o que ele queria dizer com isto…
As últimas análises ao sangue revelaram níveis de colesterol demasiado elevados?
Estaria a pensar que eu podia usar um salgado como arma de arremesso? De facto as chamuças podem ser mais perigosas. Aquelas pontas da massa, se demasiado fritas, podem furar um olho. Um croquete parece mais inofensivo, lá isso parece…
Ou seria uma forma subtil de dizer “oh filha, não sei o que andas prai a pensar, um croquete tá-se bem, mas mais que isso podes esquecer”.

Porra pá!

Eu disse croquete como quem diz café!

(Caracois-L)

Domingo, 18h30.

Até este momento tenho sido um ser de muito baixa produtividade. Tenho dormitado e almoçado nos intervalos. Estão neste momento contabilizadas 3 pratadas de massa de atum. Massa essa, que estava previsto sobrar alguma para amanhã levar para o almoço, mas que as mais recentes sondagens indicam que nem deve sobrar para o jantar de hoje.
Fica para trás um fim-de-semana pacífico, onde esperei por uma mensagem, acabei por recebe-la, mas não percebi nada do que dizia; andei fugida, ninguém sabe bem do quê, mas a vida é mesmo assim; um amigo achou que eu andava a fazer reabilitação de uso de substâncias ilícitas (oh Deus…); e apanhei meia conversa de duas feias que comentavam as maravilhas que a vaselina faz, ao que comentei que certamente estavam a falar da pele seca dos cotovelos e os meus amigos chamaram-me de má…
Agora tinha aqui umas coisas para fazer, mas barriga cheia de massa de atum pede sesta…

(Caracois-L)